沧浪亭

　　我到沧浪亭的时候，天色正阴。石桥下的水并不流动，绿得发暗，像一块陈年的霉斑，黏在苏州的腰带上。亭子是重修过的，朱漆在湿气里泛着油光，倒像是刚哭过的眼。游人不多，三三两两，举着小旗，听着扩音器里漏出的半生不熟的典故，点头，拍照，又匆匆离去。他们大约以为，看过了亭，便也算读过苏子美了。

　　苏舜钦当年贬官，携一腔愤懑流落至此，买院筑亭，吟哦“沧浪之水清兮，可以濯吾缨;沧浪之水浊兮，可以濯吾足”。清也好，浊也罢，横竖都能安身。

　　我蹲下身，掬一捧那沧浪之水。黏稠，微温，指缝间滑过几缕藻屑。这水早已不能濯缨，亦不能濯足，至多能濯一濯现代人心里那点无处安放的矫情。鱼是有的，肥而呆滞，浮在水面吞咽游客掷下的食物碎屑。它们大约以为，这便是天地之恩。

　　亭畔有碑，刻着“清风明月本无价，近水远山皆有情”。字是清代人的，风骨早已被摩挲得模糊。我忽然想起，苏子美筑亭之后，是否也曾在此宴客?是否也指着这水，对座中人慨叹“吾与子之所共适”?那时水若真清，照见的该是满亭的寂寞，而非今日的喧阗。清与浊，原不在水，而在濯水之人。人若清醒，浊水亦能鉴形;人若昏聩，清流也不过是镜子里的幻影。

　　不远处，几个孩童在栏边戏耍，将空塑料瓶掷入水中。瓶身旋转着，载沉载浮，像一则不肯沉没的寓言。我望着它，竟觉得那便是苏舜钦的孤魂——他曾以为借一亭一水，便可安顿那颗被放逐的心;而今连这水也成了游客镜头里的布景，他的孤愤，不过是园林手册里的一行注脚。

　　更可悲的是，我们至今仍在重复他的句式。水浊了，便说“可以濯足”;世道坏了，便说“安之若素”。我们把妥协叫作通达，把麻木叫作淡泊。沧浪之水从未变清，变的只是人学会了在浊水里屏住呼吸，还自以为得意。

　　暮色渐合，游人散尽。石凳上留着半瓶喝剩的奶茶，吸管歪斜，像一声未吐尽的叹息。我起身离去，鞋底沾了些湿泥。不由叹息道，沧浪之水，终究是浊了，而且浊得如此理直气壮。